Sueño egipcio de un lobo

Un lobo 

se pasea en busca de agua

en el paisaje desértico

se zambulle en la arena buscando sueños

sueños cristalinos e imposibles

y le pide con aullidos a la luna

una lluvia, una tormenta.

Sus orejas polvorientas,

su oído da falsas señales

escucha inexistentes rayos fulgurantes

en medio de la tormenta de arena que lo cubre

dulce 

se desvanece,se siente fluir

se derrite, se siente caer

gravedad intensa

del caos

que  lo une con el entorno

Son sus ojos

los que quisiera ver reflejados

son ellos 

 lo único parecido al agua

sus ojos magníficos

le quitan esperanzas

aunque hermosos

no se han reflejado

en ninguna parte

los ojos que ven pasar

  mil y una noches

del lobo en el desierto

misterioso ser

en tierras áridas del sueño

Fotografía de obra Lina Trujillo

Autora: Lina Trujillo

Técnica: Acuarela

Pensamiento nocturno 3:

Escribir es un acto de coraje
de atrevimiento y de duelo
nunca es facil hacer
es este tipo de cosas

Escribir hace posible el darse cuenta
de la ingenuidad del corazón
y la realidad fría de la razón,
cosas que usualmente no se piensan,
para mantener la cordura.

Es totalmente cierto el dolor como la felicidad,
pero entre más pasa el tiempo me doy cuenta 
de que es cuando nos creemos menos que el dolor,
que atamos nuestro propio cuello a nuestros propios pasos.
Que a veces por pensar muchas cosas abstractas
olvidamos cuán importante es el oxígeno al respirar.

La Mujer Real

Se deforman sus facciones
como si en cada inhalación le atravesara un puñal
viéndolo venir de lejos, con fuerza.

Frunce el ceño
como si un martillo le diera en la frente
sin importar que estaba sentada en el trono o no
con sus ojos inflamados, se sentía estremecer los lagrimales
sin capacidad para más lágrimas.

Todo el amor lo entregó
sin miedo, como siempre
ha estado condenada a amar a las personas
...y las personas pueden herir
pueden callar, pueden cambiar.

Como un río desbordado de dolor
se golpea fuertemente contra el borde de la mesa,
con una mano temblorosa toma el vaso con agua
no puede tragar, siente frío, tirita, todo el día ha llovido suavemente
le han ofrecido un banquete, pero quiere vomitar:
cincuenta hombres le han dicho que la aman,
pero su amado no le dice que la ama.

Su cuello está atado a sus pasos
comienza un leve dolor de cabeza
dolor de cabeza, dolor de cabeza, dolor de cabeza
dolor de cabeza, dolor de cabeza, dolor de cabeza,
dolor de cabeza, dolor de cabeza, dolor de cabeza, dolor de cabeza dolor de cabeza, dolor...maldita sea,
maldito sea todo el universo que duele en ella,
abrir los ojos es el mismo puñal que se extiende hasta la coronilla
y baja como un látigo;
se desangra su alma, se desangran sus ojos:
su amado no le dice que la ama.

Sale del palacio hacia la cúspide de un Alcanforero,
extiende sus alas en luna menguante  y velada por los ojos de las estrellas,
vuela a lo largo de un camino de sal extendido y blanco como la nieve.
Mil hombres la persiguen con tanta pasión que muchos pierden el corazón en el intento
y acaban siendo cubiertos por el musgo.
Vuela y en cada inhalación
le da un ataque al corazón:
su amado no le dice que la ama.

Despertó y vio el mismo lugar en donde había pasado un tiempo con su amado,
solo y con hongos.
El ser que alberga conocimiento alberga dolor.

Por eso, por eso estaba sola en el trono.

Aluna

(Aluna: Según la comunidad Kogui, en el "canto de la creación", significa idea, pensamiento profundo, esencia del futuro y la memoria,ser en sí misma, lo que era el mundo antes de la creación de los seres que lo habitan) 

Vengo de donde viene el oro,señores,

  y mi piel es color del mismo oro.

 vengo de las lagunas, las montañas, los cultivos de maíz,

los puma, el cóndor, las orquídeas y las esmeraldas.

Mis ojos y mis bailes encienden el pasado negro:

 la malicia y los honores, los horrores y las muertes.

Mi alma se estremece a las flautas y la tambora,

                 y en los corazones me hundo hondo,
como Cachama 

en las dulces aguas del Orinoco.

No vengo, existo Aluna,
 soy pensamiento de Kogui,

almirante de la noche,

 desde los estrados de la laguna

con larga cabellera, fue la candelilla, 

luz de tierra fértil en las noches de

Rodrigo de Triana.

Vengo de la mayor riqueza, 

soy mayor riqueza:

¡tierra! ¡tierra!

gritan hasta el silbido,

y se pelean, hasta la muerte 

las tropas de los colonos.

Lágrimas recién nacidas de YUMA 
(Nombre del Río Magdalena, por comunidad Nasa)

que trazan evidentemente el camino de la raza que es oro.

Escarmientos de YUMA les esperan, colonos,

ardientes remolinos arrastraran sus restos.

Despreciados por el sol,

que no les puso el oro en su cuna,

que no les puso el oro en su laguna.

Mis cabelleras como Tequendama el Salto,

de tierra buena y heróica,

no dejará que la guerra sepulte al dorado,

para vivir vencedora

Profunda, Aluna.

¡Colombia!
 gritan las naciones.
y  los desterrados viajantes en colonias
 gritarán de nuevo:

"¡Tierra buena!

¡Tierra que pone fin a nuestra pena!

¡Tierra de oro! ¡Tierra bastecida"

(Grito de los cronistas de la conquista)

Mientras  se avista sumergir  
El Dorado
en la laguna
ante los ojos nativos:
se esconde entre el negro de sus ojos
y se revela ante los ojos de la  luna.

Pensamientos de una prostituta

Puta
Grito recostada en la cama con un espejo al frente
en el cuarto oliente a marihuana recién
completamente irreal o más real que nunca
¿frente al espejo el reflejo es más real?

Puta
Me grito
insisto
cansada de ir vagabundeando
¡¡¡Santa belleza, santos ojos, cintura!!!
¡¡¡ y bendita nalga, mi corazón!!!
¿qué sería de mí sin ti?
¿moriría? ¿viviría? ¿amaría? ¿odiaría?
me odiaria me odiaría
¡por dios! ¡prefiero perder una mano
o el dedo meñique que me importa un bledo!

Puta
Que ilusionó como cinco en una noche
y rogaban uno por uno por su turno
odiándose entre sí
¡Qué hermoso odio!
Llévenme, tráiganme,sírvanme,
y se muerden los labios.

Gastaría todo mi dinero en ser hermosa
eso importa más que cualquier cosa
¡y no me digáis que no,  mujeres!
¿qué convence más a un hombre que una sonrisa
en medio de un par de protuberantes tetas?
no hay hombre que se resista
los que piensan diferente son los escasos
los escasos se van con otras
y esos yo anhelo
un trago escaso
saben quién es la puta
y no la toman

por eso comencé a dudar

Algún día yo lo supe
pero ya me desconozco
¿Puta quién?
¿puto él o puta yo?
me pregunto
mientras espero al próximo cliente.

Apología al trabajo por sí mismo

No todos los seres humanos se atreven a enfrentar el mundo en su peor faceta, por que hay un pánico colectivo a la adversidad, ¿quién quisiera que le pasaran cosas malas? ¿al artista?¿presidente? ¿bailarín?¿negociante? Pero los grandes artistas, los grandes presidentes, los grandes bailarines y los grandes negociantes, ya están listos,mantienen bajo la manga un mapa de salida a cualquiera que sea la fatalidad, se han preparado para el fracaso, para volver a empezar, no se han fijado solo en un próspero porvenir, tampoco se han fijado como objetivo el dinero, sino la satisfacción y la percepción del cliente, el dinero nunca podría ser el fin último, ni una excusa para seguir haciendo o no las cosas.El que desea con ansias el dinero es el último en conseguirlo y al primero al que se lo arrebatan; el que desea con ansias hacer bien su trabajo para superarse a sí mismo y ser un ejemplo para los demás, aunque no espere dinero a cambio lo obtendrá y nunca le faltará, todos querrán pagarle con gusto, y si la otra persona le paga con gusto y satisfacción, el que trabaja por sí mismo, como persona, jamás será echada al olvido por los demás.

La Música

Fotografía: Autorretrato 

La música:

 Mi real y verdadero amor,  unica pasión

 felicidad, preocupación, mundo,

pasado, presente, futuro.

Mi paraíso está

el aire con olor a las cuerdas de guitarra,

 a madera y la resina de los violines.

 Algunas paredes se tiñeron con gotas de colores y susurran arias.

Me seduce la belleza de los instrumentos

En este sitio suena como música hasta la madera rechinante de los escalones hacia el salón de clases donde nos reuníamos 

las musas.

Música el caer de una moneda

Música al quebrarse un vaso en el suelo

Música en mis oídos existe

como el silencio existe dentro de mí

Música el silencio.

Implacables redondas
repiten en coros gruesos mi destino
réquiem, música, réquiem
retorno al omnos
¡Ommmmmmm nos!
canta el todo.

Música de vida
nuevo sol
después de mi
después la... si... ¡sí!
No podría vivir sin ti.

El camino de las libélulas

Rápidamente vuela
por caminos invisibles
pero hechos de mundo:
Invierno, la nube, la roca,
las palabras, la libélula.

Mundo lleno de infinito
¿Dónde está el camino de la roca?
¿de las palabras?
¿de las gotas, de los gatos?
se agota, se atoga
se gatea, se agata....

¿Cual es el camino de los gatos?
¿de la rata? ¿de las sobras?
¿sobra? ¿sobras? ¿sabor?
¿brazos? ¿obras?....

¿Y el camino... del camino?
¿camina?
con sentido des- figurado,
hacia el sin- sentido invisible
como destino del hombre

En el alba la percepción
hace metamorfosis
abre sus alas
¿magia?
conciencia

Toc

Le has abierto las puertas a la miseria
más de un millón de veces,
Le has abierto las piernas a mil mujeres
más de mil veces,
Le has abierto los ojos a esas mujeres
más de mil veces,
sin querer queriendo
sin herir hiriendo.

Has tocado a mi ventana
más de seis veces,
por que en mi casa ya tengo un amo de llaves,
y observo afuera como recolectas las rocas
para continuar golpeando a la ventana,
que ahora da al baño,
en mi casa giratoria.

Llevo años escuchando el toc
contra el vidrio,
y no se rompe.
Ví tu rostro taciturno y solo,
lo compadezco,
pero no me provoca abrir.

Solo tengo oídos para el tic toc
del cou cou,
que cuenta las horas
colgadas en la pared.

Detrás

Protuberantes senos

pieles doradas

con unos ojos deseosos

dicen no

con unos ojos deseosos

Una cavidad recubierta de trozos

de gente

rasgadas las paredes

pintadas

arañadas, hundidas, anchas

se contraen

voces

dicen no

deseosas...

El olor de su cuello

a noches interminables

en busca de un sí

por parte de un casado

o de algún prometido 

de otra

dice sí

dice....

Cuando regresa el sol

por entre las curvas 

sosteniendo un corazón mortal

que entregaron

llora de verse sepultado

en la caverna de las deseosas voces

se derriten los números del reloj

y se alargan las horas sin salida

hasta que se entera

Se abre el semental femenino

mientras cae al suelo

un rostro joven

destruído

En mi curioso país

Vivo en un país
en el que no se juega a lanzar bolas de nieve
sino de  arcilla y de lodo,
sacado de las riveras de las quebradas,
después del aguacero,
cuando sale el sol,
en cualquier momento del año.

Se hacen castillos de tierra,
los peces ruñen las piedras en el río,
las mismas que serán utilizadas por las matronas para triturar.

Y si hay algo que me ha enseñado la vida,
es que las cebollas se lloran
pero le dan sabor al alimento;
que lamentablemente
no todas las aguas son puras,
que  hay que coquetearle a las plantas cuando se riegan,
para que broten flores más vívidas.

No hay mal que dure cien años,
ni té que no lo cure,
ni cuerpo que lo resista.

Que a las brujas no se les debe mirar a los ojos,
que hay que dudar de lo regalado.

Estoy en el curioso mundo de las casas que tienen botellas rotas
y trozos de vidrio de algunas ventanas
 adheridos con cemento a la parte superior de sus muros,
para ahuyentar a los pillos.

El Río

A Gabriel,Tallulah, y todos mis compañeros de "El Río Poesia Contemporánea" de la Escuela de poesía Prometeo

EL RÍO


Conozco un lugar en el mundo físico,

que me transporta directamente hacia un río.

¿de agua salada?

No

¿de agua dulce?

No

Un río de aguas cafeinadas,
de amargos y dulces trayectos.


En este sitio,
casa donde nos reunimos,
puedo sentarme a escribir poesía en un rincón
sin sentir miradas que me violan.


Todas las miradas irrumpen con una confianza
en la que la desnudez del alma no es denunciada,
ni mal vista.


Todo es tan cálido como el mismo café que se destila
a medida que escribo,
sin ser percibida.
Las paredes heladas son cálidas,
las baldosas cálidas,
las puertas siempre son de entrada.

Las lagartijas juegan a las escondidas detrás de las puertas,
mientras el viento se filtra por el patio cálido.
Cuando hay tormenta,
es la más veraniega;
iluminada por palabras,poemas
y una que otra bombilla amarilla.

Mi balsa de papel flota en el agua del río,
por entre los juncos de diferentes bosques,
se enreda,
se desvía,
se voltea,
me zambulle en sus aguas gélidas,
cálidas,
me da un vuelco en la conciencia.
En algún momento toco con mis pies las palabras del fondo
y me recorren hasta la ultima fibra del cabello cuando lo hago.

Bajo la superficie del río, hay una gran variedad de palabras vivientes.
Hay unas que muerden, se alimentan de la carne humana;
cuando menos lo esperas te consumen hasta los huesos.
Otras  se alimentan de lo que crece por ahí
 en alguna isla,
 espontáneamente.
Hay especies  lo suficientemente grandes como para tragarnos enteros,
con balsa y todo;
nadan hasta algún sitio desconocido para vomitarnos
y dejarnos en medio de una pequeña quebrada.

Hay palabras que se comen y saben bien,
otras podridas;
unas tienen muchas espinas y nos ahogan,
pero están también las que se tragan a la fuerza.

Mi sed es calmada con las aguas del río,
mi mente se desnuda para impregnarse de ellas,
sin importar lo que exista en sus profundidades.

Y regreso a la casa, mientras ruge la máquina cafetera.
Pero cuando veo que todos cálidamente se despiden,
no hay adiós;
se apagan los cigarros,
las bombillas,
la sesión llega al ocaso.

Hasta luego,
por si acaso...

(A William Ospina)

A veces algunos escritores popularmente conocidos ya, la cagan por su enorme complejo de eróstato, parecen peces sedientos aún en un océano de fama, se olvidan de la responsabilidad social que implica así sea uno, dos , tres párrafos, reduciendo la escritura a una simple manera de ganar dinero, pobres, más valdría que fueran sordos, mudos o les faltara alguna extremidad, a que les faltara sensatez, y escribieran ese tipo de columnas burdas y parciales, sin duda he ahí otro ventrilocuo de...


¿Por qué sufro?, sufro por que hay un país que me duele, un país que poco a poco se recubre de moho,
los medios de comunicación son como criminales que aún sabiendo lo que pasa, las ansias de poder dejan el pasado sin ni siquiera una sombra, el gobierno es como un ladrón que entra a una casa descuidada y se roba absolutamente todo, y los dueños de la casa, civiles, aún dejan la puerta abierta, aún dejan las ventanas abiertas, y creen que las cosas no pueden suceder dos veces. Los centinela corren el riesgo de morir en el intento de evitar que el ladrón regrese a la casa, y los dueños de la casa son ancianos que sufren de la peor de las enfermedades: la amnesia.

Eventual

Te espero con más nervios que tú
mientras la lluvia se dispersa
sobre este sitio que jamás había conocido
y una gran nube gris sobre mi cabeza
me apunta con su rayo amenazante
pero tan lúcido como la oscuridad de la intriga
que me conduce al desespero sin piedad
lo hago para vencer mi miedo a la tormenta
Por que tus sueños son como mis sueños

Yo más que todo el tiempo y la circunstancia
debo re establecer esa costumbre de regalarme claveles
llorar y aconsejarme indiferentemente
encontrarme a mí misma en la fresca en un día caluroso
para vencer mi miedo al frío 
cuando se oculte el sol

Y me tiemblan las manos al escribir
sudo entre los dedos
en la palma de mis manos
nerviosas
locas
transtornadas
solo espero que la voz no te tiemble
para que firmemente signes una concilia
al azar

Luz nocturna

Bajo el crepúsculo cian que tiñe el cielo,
con rayos de luz nocturna.
destella el licopodio vivo,
que crece tras las grietas y  entre las juntas.
Son las quemadas cornisas,
que aún se ven llameantes como el alba,
e irrumpe en la quietud del atezado edén
de los silencios y las pasiones calladas.

Inmarcesible y circular tango es mi aliento
como el señorial olor del café moreno,
que me mantiene los ojos infinitos, negros,
 para desvelarme en mis sueños, despiertos.

No es que le falte luz a esos ojos
ni a sus pupilas que ocultas existen,
como el fulgor de un eclipse,
abismal color de vacío visten.
y si en ellos la mentira es evidente
irrumpe cual piedra en el afluente,
desorienta el flujo de la confianza
y transforma el amor en repugnancia.

Pero aunque de luz nocturna se impregnan
se convierten en misteriosas celdas
que encarcelan almas, las condenan
a la intriga total de sus miradas.

El día en que la noche sea oscura
me sentiré sola al ver el cielo
 añorando el faro de la luna
y al verla, no tendrá fulgor,
ni tampoco las estrellas navegantes,
ni mis labios, ni mis manos sin sentido,
por que mientras viva siempre habrá luz en mis ojos,
mientras mi garganta pueda entonar un himno.

Bajo la alborada purpúrea que se pinta
en el lienzo etéreo iluminado por la noche
bajan las lágrimas solas
como viudas traslúcidas y dóciles
pero las lágrimas no necesitan un consuelo
pues el hecho de llorar lo es implícito:
si mis lágrimas caen al suelo las secarán los cielos,
y las derramarán sobre algún sitio cuando llueva.
para que en lugar del desconsuelo y la tristeza.
 las flores sustituyan mis penas.

El amor

El amor me matará

El amor me atará

El amor me tará

El amor me ará

El amor me rá

El amor me r

El amor me

El amor m

El amor

...

El amo

.

Ilustración para poema "Palabras que me callan"

http://lynnredwine.blogspot.com/2014/01/palabras-que-me-callan.html

Amor taciturno

No he encontrado ni siquiera en mí misma
la manera de amar sin sufrir
de no preocuparme por vos y contemplar el cielo sin celo
si algún día mentiras me dijiste.

No hay manera de hacerte ver
que besarte es para mí superior a cualquier vicio,
Estoy enamorada o gravemente enferma, es prácticamente lo mismo.

A veces creo que necesito un jarabe que una mi corazón
como un rompecabezas,
pero allí estás, recogiendo las piezas, con una sonrisa o con tristeza
por que ni tu mismo sabes si conmigo estarás o tendrás que dejarme
 a la deriva del mundo
en el mar de gente que cada día aumenta,
por perseguir tus ambiciones.

¿Y qué harás cuando te des cuenta de que el dinero no te compra un beso verdadero?,
¿cuando sepas que el amor no exige cuentas ni cheques?

¿Que harás si tu corazón te pide?, tendrías que engañarte
para hacerte creer que de cualquier mujer te podrías enamorar.

Condición humana

No creo que las hormigas, algún día, dejen de trabajar por que han encontrado el trozo de alimento más grande del mundo,

no se cansarán de buscar, porque la naturaleza tiene conciencia por sí misma, y en su enorme sabiduría entiende perfectamente que tenerlo todo será siempre inalcanzable, y si algún día se alcanza, volverá como necesidad natural, querer más,  por ser el mundo grande y diverso.

Pero las hormigas no saben eso, actúan como naturalmente están delegadas para actuar, pero los seres humanos, condenados a la conciencia estamos sufriendo con la naturaleza de nuestro simple ser, que hallamos complicado en esta vida corta, millones de veces más que la de las estrellas del cielo.

Piel altamente sensible al sol, huesos que pueden romperse al caer, pies delicados y manos frágiles, componen la obra de arte divina que no tiene alas para volar ni veneno para matar.

Todos los animales irracionales tienen armas mortales de por sí
desde aguijones hasta tentáculos punzantes
Pero los humanos podemos amar u odiar
tan destructivo
Equivalente a la felicidad o al dolor más profundo
tanto que se llega a desear la propia muerte, o a considerar las posibilidades para crear una nueva vida.

Las hormigas  ni odian, ni saben lo que es el futuro, o el pasado, ni les importa saber si se vivirá mucho o poco,

Porque no tienen dioses ni medidas, ni conocen el dinero.

Los seres humanos, ¿Qué tan sabios somos?
somos increíblemente sabios y poderosos,

Con el defecto de que  siempre, siempre, se nos entran las hormigas a la casa.

Viejo

Se derrumbaban mis ilusiones, mientras viajaba a través de un poblado
lleno de casas antiguas y flores moradas,
mi mente se turbaba al compás de las motocicletas, los autos y los taladros,
que destruían los adoquines, las escaleras al cielo y la tranquilidad del espacio
contenido dentro de esta fracción de tiempo y luz.

Mi espalda cansada de cargar tal desasosiego vano, decidió buscarse un consuelo en vos,
pedazo de libro que no me salvará de esta realidad, con su olor a viejo y hojas dobladas,
roídas por cucarachas y lepismas que de guarda en guarda, brillantes nadaban, como si fuesen los
únicos seres a los que les importaras.

No volverás a ser el mismo, porque a los hombres se les ha olvidado escribir
hasta cartas de amor.
Se han ido ya los primeros trenes repletos de caballeros,
se han muerto ... quizá
Pero dejaron sus libros impregnados de sí mismos, en cada página en la que ya se han esfumado las letras,
pues se han convertido en materia prima para drogadictos,
y si te encuentran deshojado en el suelo, llegarán los ignorantes
... y se limpiarán el culo con tus páginas...

Segundo poema en visita y honor a Jorge Isaacs

La iglesia se llenaba de gente a medida que, por en medio del cementerio, entraba un féretro

negro con manijas plateadas, frías como la soledad y brillantes como las lágrimas.

Observando a la cúpula vi el ave negra que extendía sus alas con júbilo,

mientras se acomodaban en las sillas del sacro recinto

los verdaderos difuntos,

con vestidos azabache, sollozantes y gimientes.

Mientras tanto, mis ojos oscuros vacíos permanecen,

como los floreros que se aprecian en tu luctuoso nicho:

sin flores ni más agua que la que cae del cielo,

sin más consuelo que saber que la muerte es inminente

que algún día cruzaremos aquel puente hacia el infinito

hacia la no sensación, hacia la irrealidad,

dejando vivo en los corazones,sentimientos de pérdida e impotencia

que jamás quisimos causar

pero de los que las buenas almas somos merecedoras al partir.

Así siento entonces que te quejas, gran poeta,

pero en mi mente existe un esbozo del amor tal como lo viviste,

que también me he sentido a punto de morir, en el desespero del desengaño,

la desilusión y el adiós que jamás pudo mi boca pronunciar.

 He pensado en el futuro que me atormenta no conocer,

en las palabras que desearía escuchar,

en la posibilidad de que todo este tiempo se vaya al carajo,

y nos condenemos a la amnesia.

"¡Señor! si en sus miradas encendiste 

Este fuego inmortal que me devora
Y en su boca fragante y seductora
Sonrisas de tus ángeles pusiste;

Si de tez de azucena la vestiste
Y negros bucles; si su voz canora,
De los sueños de mi alma arrulladora,
Ni a las palomas de tu selva diste,

Perdona el gran dolor de mi agonía
Y déjame también buscar olvido
En las tinieblas de la tumba fría.

Olvidarla en la tierra no he podido.
¿Cómo esperar podré si ya no es mía?
¿Cómo vivir, Señor, si la he perdido?"

Jorge Isaacs.

Visita y honor a Jorge Isaacs

Al lado de su tumba me senté para redactarle un poema a uno de los personajes más representativos del romanticismo mundial.

*

*¡Oh, Efraín! ¡Poesía en tu tumba!*

Te fuiste y dejando a tu María

cruzaste los mares,

conquistaste otros mundos ajenos

buscando la cura para su dolor, cuando tus besos fueron su mejor suerte.

Comprendo el dolor de su partida, y de cuando te quedaste solo

recorriendo los pasillos en los que algún día se sentó en quebranto mientras llovía,

y aparecía la Epifanía, cruel y sutil,

de los pájaros negros volando sobre la hacienda.

Me enseñaste, por fin, comprendí,

el dolor del amor verdadero,

el dolor del abandono de un beso sincero,

de las caricias que como rosas, diariamente te renovaba

frescas, suaves y exquisitas,

y ahora se quedaron marchitas.

Adiós María, mi amor, con tus trenzas largas y tupidas

te vas y fue inútil haberme ido tan lejos buscando una cura para ti

por que quizá no pude contenerme a la idea de darte un futuro

pero observo ahora que yaces ante mí, con ese rosal florecido sobre tu tumba

que yo era el remedio para tu agonía,

y que en realidad esta no se llamaba agonía:

Se llamaba amor.

"-No duermas, suplicante me decía escúchame..., despierta-.
Cuando haciendo cojín de su regazo,
soñándome besarla, me dormía.

Más tarde, ¡horror! En convulsivo abrazo
la oprimí al corazón... rígida y yerta!
En vano la besé – no sonreía;
En vano la llamaba – no me oía;
La llamo en su sepulcro y no despierta!"

Jorge Isaacs.

*¡Oh, Efraín! ¡Poesía en tu tumba!*

Palabras que me callan

Hay pocos momentos en mi vida en los que no quiero escribir

no por que haya poca vida en los momentos,
sino por que estos me consumen la vida y se me agotan las palabras.

Es así como una escritora soñadora 

se aventura en su propio cerebro esperando a que, de repente, una lluvia de expresiones perfectas

impriman en el papel, sus pensamientos a cabalidad.

¡Pero cómo huyen las palabras, cuando tienes tanto que decir!

es como una plaga de roedores que se esconden en los hoyos vacíos

en las preguntas sin respuesta, en las vacilaciones e incertidumbres

se comen las soluciones, tapan las salidas y enferman.

Esporádicamente se me fueron yendo las palabras de la cabeza

se han convertido en balbuceos, se destruyeron de repente,

no puedo hablar correctamente, ¿acaso se me olvidó hablar?

quizá deba alejarme un poco 

encontrar ayuda, leer mientras me tomo un té

o dormir y simular haber muerto

para poder olvidar.

No es que yo quiera actuar así

es que es lo último que me queda

no es que yo quiera partir

si no que te irás

no es que no quiera hablar contigo

es que de repente el cielo se desprende y debo buscar un refugio en mí

por que no habrá otro refugio más

Yo quiero escribir

yo quiero derramar tinta, no lágrimas,

pero se me acabaron las palabras.
Solo me queda escribir con el alma

con la tinta del espíritu, un rato, que caiga en mis brazos y se deslice entre mis cabellos

No es que quiera estar sin ti

Es que de bruces, contra el frío de la realidad, en ocasiones caigo rodeada de nubes.