domingo, diciembre 27, 2015

Ya me acuerdo de vos...

Escuché un llamado dentro de mí
sospecho que fue la mí misma pasada
que era una
que me decía la verdad de la vida que había parecido olvidar
La escuché llorar y la escuché reír
La escuché olvidar 

Me asusté, no me acordaba de esa mí tan cruel
Una mí que podía dejar de reír en cualquier momento
Y quedarse en seriedad abrupta, absoluta
olvidando el chiste



viernes, noviembre 27, 2015

La soledad

En mis multiples viajes
 viajes conscientes e inconscientes
me he hecho un tatuaje por paraje para recordar
las multiples experiencias que la vida me ha dado
al azar del grán vacío
que me rodea
al que le da igual si tropiezo
al que le da igual si se muere mi familia
al que le da igual si me enfermo
al que le da igual por que es vacío
es y no es a la vez,
pero para poder conocerlo
 el vacío ES.

El vacío es pensar
es sentir, es hablar, es oír,
es lo que vemos, es lo que se percibe
es todo lo que existe
por que el vacío es la nueva forma
cuando la soledad me apaga la luz y me encamino intuitivamente
hacia el fin del laberinto
el vacío es el camino por el que voy
y la soledad es la forma del vacío.

Me enloquece, estoy sola
es real, es cierto, es una verdad
estoy sola
he nacido así
moriré así
estoy sola, he encontrado una razon para vivir
el vacío es la nueva forma de razón
el vacío es el nuevo encuentro
el vacío es morir y nacer
al vacío pertenezco
las emociones son el nuevo vacío
la felicidad es el nuevo vacío
la tristeza es el nuevo vacío

Soy vacío
soy vacío
¡Svaha!



miércoles, noviembre 18, 2015

Surrealidades 1

La poesía hace que la realidad exista
Un pedazo de reloj destartalado en el piso
Un mechón de pelo azul en un lago
Las alas de arena del viento
Los ojos azabache.......
Las miradas dulces de las uvas
Las gotas saladas de las lágrimas de la noche
El blanco búho verde, pálido, escondido, taciturno
Los locos silbidos de los zapatos nuevos caminando sobre el hielo impecable del mármol

La poesía hace que la realidad exista
Un crayon rojo masticable frambuesa
El golpe de una bruja contra el vidrio de mi cuarto
Un lapicero de café recargado para escribir secretos del desvelo y las bohemias solitarias
Una flauta púrpura con sombrero rojo
Mariposas con alas de retazos de tela
El suicidio de las cartas, el homicidio de los memorandos
Las carcajadas de los grillos cuando ven a las polillas
De mis ojos sale agua de coco.

miércoles, noviembre 11, 2015

Líquen

Yo vivo naciendo de grietas, como el licopodio nace de las grietas
Me renuevo en las grietas
Vivo en una grieta comparada con la infinidad
Infinidad agrietada

lunes, noviembre 02, 2015

En mi habitación , Parte 1


Cuanto quisiera aquietar esta mente
dejar de dar vueltas en este sistema
romper el esquema dejar que despierten
las tortolas que andaban durmientes

y salgan a volar en medio de la noche
una noche cualquiera, de mí,  nada más
tan oscura , tan oscura, sin ninguna luz
para poder ver más allá.

Puede haber en nuestros cerebros
la noche mas fria y oscura del mundo
pero solo de esa manera, puedes ver la infinidad
del brillo del cosmos y las estrellas

Fotolia







lunes, octubre 19, 2015

Disforia

Mi vida no tiene sentido
he idealizado todo
mi mente no brinda respuestas
mi mente es un completo desastre
mi mente no tiene sentido

Mi vida no tiene sentido
mis ojos y mi cabello
mi boca y mi cuerpo
mi mente y mi cara
nada significan
nada son
todo el tiempo lloran
todo el tiempo se mojan
todo el tiempo están alerta
a toda hora me hacen tiritar de ansiedad
en este momento solamente
me hacen feliz en el poder expresar
esta poesía
no mas.

Mi vida no tiene sentido
ya entregué mi corazón
ya quise encontrar las respuestas
a las inquietantes incertidumbres del amor
me di cuenta de que no era como yo pensaba
me di cuenta de que nunca encontraría respuestas
un divagar en círculos sabiendo que no se puede
no se puede esperar nada
y yo esperaba todo y esperaba noche y día
como un perro en la tumba de su amo cuando muere
que se queda lánguido y posando en el lecho luctuoso
al sol y al agua hasta que se resigna.

Mi vida no tiene sentido
todos tratan de tener sus lugares en el mundo
y de serlo todo para otros
sin serlo todo para si mismos
 viviendo en un estrés
constante y repugnante ,
la carrera de la vida
todo el tiempo los otros, y yo pausadamente tratando
de eliminar la ansiedad de mi vida para estar un solo dia
en paz. Qué vida esta!

Mi vida no tiene sentido
Me siento esfumar con la naturaleza en la nada
pero con un constante alfiler en las venas que se clava
en cada palpitar de mi corazón, despacio
me dejo caer en la cama, triste y en desconsuelo,
desconsuelo de todos, de todo, de nada.

Mi vida no tiene sentido
y busco respuestas
busco verdades, donde se fueron las verdades?
jamas existieron?
huyeron al desierto.



lunes, octubre 05, 2015

El silencio habla

Se oye como el silencio habla
Se devuelve el viento
le pregunto y me aconseja
yo le hago caso

¿Acaso oculto hay algo para siempre?
¿Soy yo una mujer de poca mente?
Ni siquiera aparentemente
Es que le pregunto al ruido y me da ruido
Pero sublime y exácta es la respuesta
del silencio

Yo le hago caso
Sencillamente
Pues lo innombrable

Lo jamás ulteriormente pronunciado
Me lo cuenta el silencio 
Escucho detenidamente
Con un poco de vino tinto y más silencio
Entablo el diálogo con este
Y paso los tragos en mudez.

Se oye como el silencio habla
No pregunta, escucha
No escucha, susurra
Por que en los susurros se encuentran
Todos los secretos del mundo
Al silencio del cosmos
Yo le hago caso

domingo, agosto 23, 2015

Existe

Como existe
el lobo en los cuentos,
existen
los fantasmas
y el infierno interno
no es ajeno,
como existe la amargura
en la vida,
Como existe la falta
de locura.

Y a medida que mi cabeza
da las vueltas
necesarias
para dejar el duelo,
me gasto
las horas
de la vida
en mi cuarto
confundida.

Como existe
la existencia,
Existo,
a medida
que existe
en la mente
el pensamiento.

martes, julio 07, 2015

Crónica de la ansiedad #1 Duermen

Todos duermen.
Y es tan fácil para ellos ignorar el silbido del viento en sus ventanas,
No escuchar las gotas de lluvia salpicar luego de unos años deserticos.

Es la ansiedad la que me levanto a las tres de la mañana, 
para contemplar  cómo el viento perturbador ha venido a sacudir las hojas y mi mente una vez más,
Para temerle.

Todos duermen 
y despierta, busco una medicina para dormir, 
como toda una humana transtornada por los bruscos cambios del mundo.

Busco la tranquilidad en amar la piedra como Sísifo,
La paz en observar por los fríos cristales,
Las sacudidas de las palmeras y el Guayacan que se deshoja y se estremece.

Aún se puede sentir el dolor del inminente pudrimiento de las hojas que se despegaron del árbol,
para rodar por el suelo y el viento hasta secarse,
Tal como tu y yo,
cuando nos cortaron el cordón umbilical para comenzar a rodar por los caminos de esta vida.

Me duermo,
de repente,
por la gran voluntad de la naturaleza,
y finalmente regreso al trance nocturno para continuar imaginando el nuevo sol.

Ansiedad.
De poder cortar con la mirada el mundo en pedazos,
¡Cómo me ha costado dormir, para tener que abrir los ojos otra vez, y muy temprano!
¡Maldita sea!

Pero sólo por que este lápiz no me quiere soltar la mano izquierda:  bendita sea.
Amén.


jueves, julio 02, 2015

Señor don selecto

Hazte una corona con el orgullo y que adorne tu cabeza
hazte llamar: su majestad
vete hacia un paraje orbital en donde todo vuelque
infinitamente hacia tus dedos flotantes y árbitros

Ponte a redactar una carta de despedida para ti mismo
dile a tu criado que te la envíe con un barniz hirviente y bermejo
que te queme las huellas dactilares

Toma tu navaja de Suiza, con incrustaciones de zafiro
enjuágala y frégala con oro, déjala secar a la interperie

Levanta tu camisa, exhibe tu pecho
dile a tus mozas que te besen y lo impregnen de labial
luego de haberse endurecido la navaja, sácale filo fino
échale las limaduras a los perros

Penetra tu carne con la navaja, de manera que se clave
muy profundamente por tu esternón, brioso
deja que desangre en soledad y mientras te mareas aturdido
siéntate mirando hacia el bosque bajo la lluvia en tu balcón
y arráncala

Deja fluir con el agua que llueve
la sangre escarlata y densa
que se mezclen en gotas y ríos como una emulsión
roji-traslúcidos semi-helados gruesos y  delgados por tu piel
no pidas lienzos inútiles
de morir no te salvarán.

- Esposa amada, lávame la herida
- No
- ¿No tienes amor por mi?
- Claro que sí , por eso me rehúso, ¿Acaso  no sientes amor al ser lavado por las nubes?




viernes, mayo 15, 2015

Sin título

...Te has ido...
El dolor se ha apoderado de cada poro de mi piel
en cada parte de mí se ha gestado un pedazo de ti
Pero ahora estoy forzada a soportar tu ausencia

Después de haber invertido mucho tiempo en llorar y necesitarte más que nunca,
llenarme de peso y estallar frente al mundo, no puedo dejar de pensar en un futuro por que  lo defino en este preciso instante:

Ser imperfecta es parte del aprendizaje que poco a poco va puliendo la realidad
ninguno puede negar que nunca ha sentido la traición del otro
pero...
No te olvides de los castillos y los fuegos pirotécnicos
Ni te olvides de las bebidas frías en las tardes
No te olvides de quedarnos dormidos en las tardes 
Ni  de las risas cuando nos mirábamos a los ojos
No te olvides de la inmensidad del cielo y los planetas
Ni te de este llanto infinito
No te olvides de las agujas del tacómetro
Ni de los kilómetros recorridos
No te olvides de los sabores probados
Ni de los apodos que nos poníamos
No te olvides de ninguno de esos momentos
que fueron más que los momentos de amargura.

Quizá permanezcan en tu memoria muchas cosas

Al igual que en la mía seguiré viéndote llegar a la estación
para siempre, en un dolor de la tierra al sol
en un dolor de la luna a plutón.



<3

lunes, abril 20, 2015

Albert Camus

¿Quién es? el absurdo... el rebelde... el ajeno... el extranjero... las sombras... el Sísifo... el amante de la piedra.  Mi escape...mis ganas...
...mi irreverencia... 
¡a él mi reverencia!

sábado, abril 18, 2015

Mestiza

Soy un híbrido genético
viviendo con una extraña pureza
basada en la autenticidad de la tierra de mis ancestros.
Soy madera
soy tierra
soy blanca y soy negra
¿qué soy? el color
es color de la sangre mezclada con oro
que es el lodo de las riveras del magdalena.

lunes, abril 13, 2015

Blasfemias desnudas

La mujer desnuda es
un poema escrito por dios mismo
desde la inmensidad y el caos

La mujer desnuda
es algo increíble,
y dirán: tanta piel al descubierto
sin vergüenza, desnuda, despeinada,
¡qué clase de ser!

La lujuria es la canción de dios
en las noches estridentes
no hay nada que no se mueva por su obra
Ni el contraer del vientre
en los momentos del nacimiento
ni en los apretones cálidos y húmedos
del éxtasis.


lunes, marzo 30, 2015

Que extraño así

Qué extraña que es la vida
y que extraña es la presencia
que extrañas son las cosas
cuando estás en ausencia
que extrañas son las luces
que raro es amanecer
el susurro del viento me hace estremecer

Que extraña que es la vida
 que extraña es tu ausencia
y que extrañas son las flores
cuando estoy sin tu presencia
llueve y siento que me ahogo
entre el frío de la noche
y la tierra se bebe todo este mundo de derroche
sin saber que es el amor
la razón de mi existencia...

Y veo anochecer
en medio de la luna
y veo amanecer
caminando sobre el sol
y nadando en la fortuna
de vivir
pero viviendo en la desgracia
de estar
sin vos ni voz

Y veo caer las flores
que perfumaban el sendero
y las piso con dolor
sintiendo cada sensación
como si fuera el corazón
el que sufre en cada paso
sin tu abrazo

Es dificil decir adiós
para mí
es fácil irme lejos
y dificil asumir partir
pero sin ti
qué  difícil vivir
qué difícil sentir.

Y si nos llegamos a ir
y no nos volvemos a ver
prefiero un mazo de plomo chocar contra mi piel
y que me parta el corazón
para llorar por montón
...
que extraño sería extrañarte así
mi corazón.

domingo, febrero 15, 2015

El Peor Regalo

El peor regalo que le pueden dar a un niño
podría ser un marco para fotografías
podría ser un pedazo de vidrio,
fuego,
una película,
un recuerdo,
podría ser el presente,
una palabra,
una imagen.

Pero nada causaría el daño que podría causar
un reloj
Midiendo el tiempo del día
Los minutos de felicidad
de tristeza o de sufrimiento.

Un reloj miserable
un tic tac imparable.

¿Qué podría ser peor que tener siempre atado
a la mano el memorando mecánico
de la transitoriedad constante del tiempo?

Ver la gráfica de una hora y de las horas a granel,
y peor aún:
verlas esfumándose inconsideradamente
en un expreso fatal.