Viejo

Se derrumbaban mis ilusiones, mientras viajaba a través de un poblado
lleno de casas antiguas y flores moradas,
mi mente se turbaba al compás de las motocicletas, los autos y los taladros,
que destruían los adoquines, las escaleras al cielo y la tranquilidad del espacio
contenido dentro de esta fracción de tiempo y luz.

Mi espalda cansada de cargar tal desasosiego vano, decidió buscarse un consuelo en vos,
pedazo de libro que no me salvará de esta realidad, con su olor a viejo y hojas dobladas,
roídas por cucarachas y lepismas que de guarda en guarda, brillantes nadaban, como si fuesen los
únicos seres a los que les importaras.

No volverás a ser el mismo, porque a los hombres se les ha olvidado escribir
hasta cartas de amor.
Se han ido ya los primeros trenes repletos de caballeros,
se han muerto ... quizá
Pero dejaron sus libros impregnados de sí mismos, en cada página en la que ya se han esfumado las letras,
pues se han convertido en materia prima para drogadictos,
y si te encuentran deshojado en el suelo, llegarán los ignorantes
... y se limpiarán el culo con tus páginas...